***
Неслучившимся идеалам

Ну жила бы себе в деревянных Кижах
или топлесс в шезлонге лежала,
целовалась бы, губы тихонько разжав,
по каким-нибудь модным лекалам;
никогда б не додумалась красить сурьмой,
и учиться пошла где престижней,
и в купе и СВ уезжала зимой
на каникулы к бабушке в Нижний.

Дальше: ровно в двенадцать стелила, спала,
даже ночью лелея осанку,
заучила на раз сервировку стола
и немножко жалела Оксанку,
у которой по простыни ходит пятно,
а на кухне осыпался кафель;
по субботам они бы таскались в кино
и к друзьям на четырнадцать капель.

Ах, на пальцы бы бледность спускалась, как след
сигарет, слишком тонких для дремы,
и лодыжка лелеяла сонный браслет,
ожидая конца и надлома;
неизбежная жертва восторгу очей –
мышеловка, тяжелый период.
(Но друзьям все равно отвечаешь: “О’кей”, –
все от жизни бери, все бери от…)

Есть такая порода загадочных дев,
что ночами не бродят по крышам,
а рождают эстетику, мини надев
(скажем: «Блядство»; иначе напишем).
Снег стучится в стекло, но не дразнит парчу
дерзновенной и сладостной лапой;
закрывая глаза, потихоньку шепчу:
«Ты могла бы… могла бы… могла бы…»