1
Разбитая иллюзия. Намокшая бумага.
Молчи. И плети нежности да будут мне во благо.
Чего ты тут не видела, в ладони мои падая?..
На лестнице познания уже дошел до ада я.
Красивая
история. Почти что тема сплетен.
Кровавый след, размазанный, не слишком-то заметен.
Часы спешат откуда-то, пульсируя и щелкая,
и ты (как предсказуемо) не стелешь мне на шелковом.
Вот
дверь входная хлопает. Вот белый подоконник.
Убит в момент касания твой раб и твой поклонник.
От поцелуев вмятины и от объятий ссадины.
Любовь уж до рождения была у нас украдена…
…а
может, до зачатия. На шею ожерелье
уже не помещается, и пальцы ожирели.
И бесполезна «скорая», ведь нас спасают простыни,
ведь мы меланхоличные… О Боже, как не просто мне…
2
Ловимая, далекая, ты ускользаешь в вакуум,
истории прощания стремятся к одинаковым
финалам. Окончаниям. И гроб – всегда из досок…
Беременность закончена. Be happy, недоносок.
Поехали,
дай отповедь мечтам центростремительным.
Пусть ветер обласкает нас меж Кунцевом и Митином,
пускай, усадьба продана и нет одежд на теле
(мы пережили старые, а новых не надели).
Не
думали, не знали же, а вышло по-плохому нам…
Белью быть вечно скомканным, а крылышку – изломанным…
Увы, мы слишком многое достали из-за пазух,
любви за исключением. И черепов безглазых.
Платком,
на камни брошенным, ты намекнула коротко,
что та ступень – последняя, что выше – только колокол,
что станем мы впоследствии (без страха, боли, шока)
чернилами размытыми и поцелуем в щеку.
27 августа 2003
|
